| Nora Bossong Flugscharte Im Schotter, über Nacht, sind Schnäbel erfroren. Ihr Finger als Kerbe am Morgen und im Haar eine Nadel, so trinkt sie Kaffee. Meine Küche, ihr Finger und im Fenster hackt sich ein Schnabel warm. Die Gänse, sagt sie. Ihr Mund ein Riss im Profil. Die Luft schlägt die Gans mit den Flügeln. Aus: Zwischen den Zeilen Heft 24 Zu Nora Bossong |